Infelicidade

Sempre tive a idéia de que a infelicidade seria um estado absoluto. Se se está infeliz, a alma está de tal forma envolvida na mágoa, que não se pode fazer mais nada. Não é assim. Enganei-me. A infelicidade convive conosco. É como uma deficiência. É como eu, que tenho que conviver com minhas incapacidades. É um demônio feio que nos assombra.
Por isso antes fosse nossa infelicidade absoluta, antes eu fosse um pianista frustrado e apenas isso. Valeria-me mais tragicidade.
Acontece que, além desse mundo estúpido, que nos diz não, há de ter algo que nos exija nobreza (no cume calmo do meu olho que vê assenta a sombra sonora de um disco voador). Quantas batalhas, quantos amores ainda terei que perder? Eu, que não sei quanta dor sou capaz de suportar.

Somos infelizes enquanto somos felizes, nada é pior do que ser infeliz e feliz ao mesmo tempo.

De que vale a poesia e o caráter, num mundo estúpido, feito por pessoas estúpidas? Farei-me esta pergunta a vida inteira.