#100

Hoje, relata-se aqui na tela em que eu gerencio meu blog, que este seria o meu centésimo post. Para um diário sem nenhuma importância, é de fato uma marca histórica. Eu queria hoje poder colocar o meu melhor texto. Algo assim, pra fazer as pessoas baterem a cabeça na sarjeta, de tão sublime que fosse ele.

No entanto, não estamos no melhor dos mundos, muito menos no melhor dos blogs. Embora eu escute elogios ao que eu escrevo, com o que escrevo ainda não sou capaz de fazer as coisas que eu queria fazer escrevendo. E isso apesar de eu estar parcialmente satisfeito, apesar de achar o que faço esteticamente bom.

Então, trago na minha centésima síntese do ócio e do tédio que cercam minha vida, más notícias. Daqui, hoje, não sairá nada genial, e se puderem, vão checar o que acontecerá nos próximos capítulos de qualquer novela porque será mais útil. Aliás, se minha vida tivesse sido até agora um acompanhamento de novelas, eu teria mais assuntos normais que contar nas conversas. Se minha vida tivesse sido um constante virar de páginas das revistas, dos jornais, e dos portais virtuais, teria mais material para minha vida.

Acontece, que como não faço nada disso, tenho que inventar tudo. Não que eu faça poucas atividades na minha vida, faço muitas, mas se eu não as enfeitasse do jeito que melhor me parece, seria uma lástima sem igual aos que me ouvem, e a mim próprio, que vivo dos meus delírios de grandeza, ou de nobreza, de beleza.

E essa vontade, vontade que eu diria ser uma vontade de não fazer feio na vida, que me fez ao tentar maquiar uma realidade sem graça e mesquinha, com alguns poemas de amor, alguns diálogos que nunca existiram, algumas esperanças mal-construídas, alguns
quixotismos e dulcinealizações (peguei pesado com a língua), rapidamente desmascarados, terminar por começar este blog e concluir hoje o seu centésimo post.

Fico contente, pois o objetivo era nunca abandoná-lo, e de certo modo o consegui até agora, talvez mais por necessidade do que por esforço.